Представьте себе город одиночества. Это ваш город.

Какие цвета различаете?

Чьи голоса вы слышите?

Хочется ли вам еще задержаться здесь или же хочется поскорее его покинуть?

И наконец, главное: удалось ли вам обрести там в самом себе достойного, интересного и содержательного собеседника.

Свое первое - физическое одиночество - мы испытываем уже при рождении, отрываясь от пуповины матери. Со временем мы обретаем сильные и как нам кажется устойчивые связи с внешним миром, миром людей, и начинает бояться их утратить. То есть опасаемся одиночества психологического.И постепенно многие люди становятся заложниками собственных страхов. Для них потеря близкого человека или разрыв отношений с ним зачастую оборачиваются подлинной трагедией.

Но представьте себе на минуту, что жизнь - это скорый поезд. Кто-то выходит раньше из этого поезда, кто-то позже. У каждого свой маршрут, свой билет до конечной станции, свое место в этом поезде. И ваши временные попутчики столь же одиноки, как и вы.

Поборов страх одиночества, человек оказывается способным побороть и страх перед смертью. Одиночество является тем пограничным состоянием, которое усиливает в человеке страх смерти или наоборот блокирует его. Разработанные нами и применяемые на практике психоло-гические техники позволяют людям почувствовать себя защищенными от одиночества, сильными, уверенными.

Образ смерти, у многих вначале появляющийся на уровне подсознания в виде устрашающего символа, постепенно меняет свои очертания и эмоциональную окраску. Становится светоносным, дарующим покой и уми-ротворение. Многие даже оказываются способными сочинить себе столь же светоносную эпитафию, дабы другие люди поверили, что жизнь и смерть - это путь к свету.

Владимир Набоков писал: "Жизнь - великий сюрприз, который подарила нам природа. Не есть ли смерть такой же сюрприз?"

Мы пьем из чаши бытия С закрытыми очами, Златые омочив края Своими же слезами. Когда же перед смертью с глаз Завязка упадает, И все, что обольщало нас, С завязкой исчезает; Тогда мы видим, что пуста Была златая чаша, Что в ней напиток был - мечта, И что она - не наша!

М. Лермонтов